Cuantas veces nos preguntamos si nuestra vida, es un libro escrito y que apenas estamos leyendo nuestra historia. Para que entiendan mejor esta historia, les relatare de qué se trata, todo el panorama ocurre en una de las familias de este mundo, felices como algunas, unidas como pocas pero con una historia bajo su piel.
Me gusta mucho las historias antiguas, pero la mía ocurre no muy lejos de vuestra imaginación, ocurre en una familia grande donde cada uno de sus integrantes vive una historia similar por no decir igual, les parece que comencemos por la gran historia de todo ser en este mundo, el amor, ese que a muchos brinda su felicidad y a otros solo dolor, ese que muchos buscan y pocos encuentran, ese que tantos anhelan pero algunos alcanzan su deleite.
Todo absolutamente todo gira a su alrededor, parece el sol y sus constelación. No precisamente amor a un ser extraordinariamente hermoso, puede ser para aquellos que aman el dinero o la vanidad o la lujuria el mayor de sus deseos.
Yo, interesado en encontrar mi verdadero espacio, en busca de ese sentimiento tan escurridizo y que a pocos deja acariciar su lomo, pero que aún no poseo. Ilusiones dirían aquellos que me ven pasar, yo diría mejor experiencias vividas. Como es posible que mi familia este siempre dispuesta a entregar su corazón y que todos, me incluyo, perdamos en esta búsqueda.
Como es posible que, por más que luchemos, siempre obtenemos el mismo resultado, dolor y mas dolor. ¿Porque? si somos tan abiertos tan amables tan tan… tan muchas cosas, y siempre obtenemos eso. Me niego a la idea de que mi vida esta escrita, me niego profundamente que vayamos como fichas de ajedrez al antojo de alguien que ya escribió nuestro existir.
No entiendo como, ayudar a otros sea tan fácil pero solucionar nuestras propias vidas sea casi un imposible.
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